On dit que l’Ouest est un pays de promesses.

Mais les promesses, voyez-vous, elles ont la même valeur qu’un billet de banque confédéré : bonnes à allumer un feu de camp, et encore.

Ici, les collines sont pleines de poussière et de fantômes. Les fleuves transportent plus de cadavres que de poissons. Les villes poussent vite, comme des champignons après la pluie, et pourrissent tout aussi vite. On y vend de l’or, du whisky, de la chair, et si vous écoutez bien, peut-être aussi un peu d’âme humaine, mais pas chère.

On vous dira que la Guerre de Sécession n’est pas encore finie. Moi je dis qu’elle a cessé d’être une guerre pour devenir une mauvaise habitude, comme le tabac ou le blasphème. Les généraux ne savent plus pourquoi ils se battent, mais ils continuent quand même, trop fiers pour poser les armes. Et pendant qu’ils se tuent pour un drapeau, des choses plus anciennes et plus affamées sortent des ténèbres.

On appelle ça le *Weird West*. C’est un pays où les morts ne restent pas toujours dans leurs tombes, où les savants bricolent des machines qui hurlent comme des damnés, et où un mineur malchanceux peut creuser un peu trop profond et réveiller quelque chose qu’il n’aurait pas dû. Tout cela à cause de la roche fantôme, ce charbon de l’Enfer qui fait tourner des locomotives et des cerveaux jusqu’à la folie.

Les honnêtes gens disent que c’est le diable qui a mis son empreinte sur cette terre. Mais les honnêtes gens, je les ai rarement vus vivre bien vieux, ni mourir tranquillement dans leur lit.

Ici, si vous voulez survivre, il faut avoir des nerfs plus solides que vos balles, un estomac plus dur que votre botte gauche, et surtout, il faut savoir rire quand tout autour de vous hurle.

Parce que l’Ouest, mes amis, est un mauvais conteur il commence toujours ses histoires avec de grands sourires et finit invariablement dans les larmes et la poudre à canon.